Wie man es dreht,
wie man es wendet,
mein Kopf ist voll mit Leere.

Was kümmerts´ mich
einen Bauchgefühlmensch?

Mein Bauch ist grün,
von Übelkeit,
die Flucht zum Herz
fällt in ein Loch.

Was bleibt dem Mensch
bei übler Leere,
der Flügel fast gebrochen?
Ein Ast?
Ein Halm?
Ein hohles Wort?

Der Hoffnung schwacher Schatten.

A.B.