Ich sah diese Frau in ihrem elektrischen Rollstuhl, einer von denen, bei denen ein kleiner Hebel an der Armstütze die Beine ersetzt. Sie hatte tiefe Falten im Gesicht, das kaum zu sehen war zwischen ihrer Mütze und ihrem Schahl, die sie vor der Kälte schützten. Es war ein kalter Februarmorgen und die Birken und Weiden auf dem Friedhof wiegten sich in einem eisigen Wind. Sie kannte den Weg, als wäre sie ihn schon 1000mal gefahren.
Zu einem Freund, ihrem Mann, vielleicht ihrem Kind...
Sie sah nicht nach forne, sondern nach unten, direkt auf den Weg vor ihr und nichts hätte sich besser an diesen Ort eingefügt, als sie es tat. Als würde sie dort hingehören.
Als würde sie ihr eigenes Grab besuchen, nur das auf dem Stein nicht ihr Name stand.
Sie kannte den Weg, aber sie war ihn noch nie gegangen.

A.B.